A sova

Certo dia, recebi de uma amiga a receita de um tal Pão Alemão. Comecei a lê-la e pensei em desistir quando vi, no modo de preparo, o verbo sovar.

Minha avó materna sovava bem! Ela lavava roupa na mão, porque não existia máquina de lavar e batia bolo também na mão, porque achava a batedeira coisa muito moderna e até tinha ciúmes dela, porque pensava que ia roubar seu lugar.

Minha avó paterna também sovava bem! Diz a lenda que ela sovou uma vizinha que ousou falar mal de seus rebentos. Aliás, pelo que se diz, a tal vizinha precisou de quase um ano de fisioterapia e passou a mancar de uma perna até seus últimos dias.

Minha mãe já não sovava. Professora, filha única, aprendeu unicamente a usar as mãos para bordar e escrever e, no dia em que minha avó paterna, sua futura sogra, com um sorriso cínico no rosto, deu-lhe uma galinha para depenar, depois de tê-la matado com uma singela torcida de pescoço, ela quase desmaiou e só não o fez com medo de perder o noivo.

Portanto, eu já não sou da geração que sabe sovar. Eu tenho máquina de lavar roupas e batedeira. Sempre trabalhei fora do lar e não tenho rebentos nem uma vizinha para falar mal deles.

Assim, a receita me assustou! Mas, resolvi encará-la como desafio e fui à luta. O resultado foi um verdadeiro desastre! O pão não cresceu, ficou duro e impossível de comer e foi devidamente destinado à lata do lixo.

Acontece que não sou mulher de fugir a desafios e a receita continuou lá, na cozinha, esperando o momento propício para ser executada.

Um belo dia, acordei estranha, com o pé esquerdo. Logo de manhã, em audiência, uma testemunha mentiu descaradamente e, para a surpresa de todos, eu, tão polida, perguntei à mesma se ela achava que os presentes, inclusive o nobre juiz, usavam nariz de palhaço para engolir tantas mentiras.

À tarde, entrei em pânico por ter uma liminar negada e soquei o telefone e o computador, ambos ao mesmo tempo.

Cheguei em casa à noite, exausta, e fui olhar no calendário: era a tão temida época de treinamento para matar - mais conhecida como TPM -, o momento propício para tirar a receita da gaveta.

Separei ovos, farinha e manteiga, como prescrito. Joguei tudo numa bacia e comecei a pensar naquela testemunhazinha mentirosa de m&%$#... e quem era aquele magistrado com síndrome de juizite nascido na zona que teve a audácia de me negar a liminar? Pensei no mundo injusto e na tortura que era minha profissão. Senti-me só, infeliz e no limite das minhas forças... e comecei a sovar!! Fui possuída, penso que pelos espíritos de minhas avós, e adquiri uma força que não sabia que tinha. Não conseguia parar de sovar! Sovava... transpirava... sovava... chorava...

Enfim, minha obra prima: a massa não parou de crescer e o que era para ser apenas um pão acabou em três!

Moral da história: para tudo existe um dia certo. Até mesmo para sovar.